"Tous les petits animaux"

Opacité cruelle. Je suis l'étrangère à soi qui dévale la pente en roue libre. Que ne suis-je celle d'autrefois, l'intéressée des mots, des vues et des textures. Le décollage s'est figé. Les saveurs, perdues, ne frappent plus à la porte. L'immatériel, devenu trop futile, a quitté cet esprit qui se goinfre. Sauver, les bribes du passé, faire du nouveau dans la déchéance en maux hachés. Mâcher le papier jusqu'à la transformation. Perdre cette chrysalide de marasmes effrénés qui enlise les humeurs. La perte... à la porte! Retrouver le souffle d’antan et stoker les affres en virgules; reprendre la pente marchée vers l'inconnu, la création pure et dure. Reprendre et finir mes carnets. Et puis, fuir l'arme atomique du cerveau.

Les ailes du désir, Wim Wenders