Peur que la buée attaque mon monstre de reliures.
Les années de Man Ray.

Robert Desnos

Cendre et neige

Les cavités de nos feuilles mortes. Des espaces clos et des pensées écloses. A quand la liberté des humeurs? Plus de feuilles en putréfaction, juste la cendre qui digère l'amertume des chutes automnales. Mieux renaître par ce froid qui dégèle les émotions et dégrise la réflexion. Une coulée de vieilleries entassées dont on lave les traînées trop crasseuses. Et l'on retrouve le gris limpide de la vie. Je vous aime. Continuons à battre les sentiers.

Nostalgie en solitaire.

Horizon gris et sang.

Les Russes semblent me poursuivre et c'est un plaisir qui serait moins frustrant si le temps me laisser me retourner et les dévorer pour tout accueil.
S'ils m'intriguaient moins tous... La bonne traversée quoique sinueuse. L'énergumène exécrable devrait peut être s'agrafer le livre au front. Il économiserait maints gestes vains et exagérés. Lourdeur de la forme pour mieux dénoter de celle de cet imbécile.

Silencio... No hay banda.

Le dilemme des livres. Cette bibliothèque aura le dernier mot et elle me dévorera. Cependant, le temps n'a pas filé jusque là. Et celle qui dévore est derrière cette mascarade de syllabes.

Cette nuit, rêve de syntagmes adjoints et de tornades. Ne cherchez pas. C'était juste un homme avec des cheveuxsyntagmes-adjoints. Terrifiant. Puis les tornades. Récurrence révélatrice de transitions. A quoi s'attendre cette fois?

Demain, les dandys seront de sorti.

Et pour attirer les pervers : Je vous pisse dans la bouche!

Envie de prendre le transsibérien.