Une fin en Flamenco...

Les rides ont suspendu les valves dans diverses positions. Le rire, l'horrible et l'ingrat. Madame je ne suis pas catholique mais je m'orne d'une croix autour du cou, portait des bas de contention. Pour le coup, le faciès grimaçant s'est réfugié dans son cou de sagesse. Comment a-t-il fait, lui? C'est un être peu comme-un, unique. Ce fut l'abstinence assourdissante, l'éclat de l'existentialisme et du refoulement dans un accord contourné par la fougue mais finalement partagé. C'est qu'on aime se battre nous. En accord, désaccordés ou cordés en chair. Le communiste et la couturière furent éloquents de silences bafouilleurs et de radotages. Oui Chef! La photo de 1968 et tant d'autres. Des noirs et blancs qui percutent les rétines sentimentales. C'est la résignation des vieux, celle qui vous foudroie d'autant plus qu'on les croirait immortels. Eux, nous ne sommes pas rien, nous sommes leur sérénité.
Fuite livresque troquée et dragonnée. Cette fois pas d'hématome pour cause de surcharge littéraire. Nous volâmes en sphérules lunaires parmi les ailes de papier. Danger, autant se le dire. Mais la modération fut de mise la Rue Ricard ne valant pas la Rue Aribau.
Des griffures en étoiles filantes chez la p'tite fille au marteau. Arabesque de grimaces pour un kaléidoscope haut en douceur.
Sans oublier les draps qui brûlent...

Aujourd'hui. Des clochards comme il dit. Des clochards de lettres.