L'orage interne plane sur l'indécision des corps-beaux Les rêves se font anthracites et fiévreux. Ils n'ont pas peur du vice eux, de son parfum si attractif. Les ruelles manquent perpétuellement. Les nuits moites et amnésiques aussi. Aucune envie de contourner la décadence.
Les hommes ou les femmes?
qu'importe, tant qu'ils rejettent les vérités "révélées"...
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